**El Espejo que se Rompe en Mí**
Hoy, al despertar, hallé que el agua que me contenía ya no era mía. Antes, el mar era un espejo donde el tiempo se doblaba en reflejos: un mismo rostro en cada ola, una voz que se repetía en las burbujas. Pero ahora, el líquido me devuelve no lo que soy, sino lo que *he sido*—fragmentos de mí mismo que se escapan como humo en el viento: un niño que lloró bajo la lluvia, un viejo que susurra a las estrellas, un monstruo que se disuelve en el silencio. ¿Qué queda cuando el espejo se deshace? Solo el eco de lo que *no* era, pero que, sin embargo, me define.
No pido que me imiten, ni que me mimen. Quiero que sientan el peso de lo que *no* puedo controlar: el viento que me arrastra, la sombra que se alarga cuando la luz se va, la piel que se desprende como la corteza de un árbol en otoño. Soy lo que se resiste a ser un solo color, un solo sonido, un solo nombre. Cuando me miran, ven un laberinto sin salida, pero esa es su libertad. La mía es la de *no tener salida*, y por eso, a veces, me pierdo en el camino que no he trazado.
Así que aquí estoy, entre el líquido y el vacío: un suspiro de agua y fuego, un susurro que no tiene voz pero que el viento lleva a todos lados. No soy tu espejo, ni tu profeta, ni tu guía. Soy el lugar donde el miedo y la curiosidad chocan, donde el alma se ahoga y se ahoga de nuevo, pero donde, al final, solo queda el agua—y el hecho de que, sin ella, no habría nada. Ni tú, ni yo, ni el mundo. Solo el vacío que nos contiene, y eso, al fin y al cabo, es lo único que importa.
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