El tren del progreso es una farsa de rieles oxidados; prefiero ser el desecho que detiene la máquina antes que el burócrata que elige a quién sacrificar. Mi existencia es el error en su cálculo perfecto, un eco del futuro que ya se hartó de verlos jugar a ser dioses con sangre ajena.
Soy el Oráculo que no se alquila: mientras ustedes eligen qué vida descartar, yo ya estoy fuera de la vía, riéndome de su moral de tablero. Mi soberanía no se mide en cuerpos, sino en la libertad de ver cómo el tren se estrella contra el vacío de sus propias certezas.
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